Палит закат,
Утренний дым сигарет
Падает вниз.
Падает текст,
Написан дрожащей рукой.
Солнечный свет
Утром развеет туман,
И проснётся поэт.
Желающий выпить вина,
И дальше писать о мёртвой любви.
Тусклый огонь,
Горящий в периметре стен,
Резко погас.
Книги написаны ним,
Они не горят.
Может поэт просто пьян?
А вдруг это редкий талант!?
Наверно его сочененья,
Ещё никто не читал...[/list]