Сергей Поэт Макаров » 11:46:32, Пятница 29 Май 2009
В посеребрённом бархате снегов
Хранится тайна белого безмолвья.
Иду тропами дедов и отцов
До пристани последнего зимовья.
Вдыхаю я поэзии озон,
Ровняюсь на свои ориентиры.
Я не люблю искусственный газон,
Общественные грязные сортиры.
Мне хочется поближе к волшебству,
К неведомым, непознанным высотам.
Туда,где вечность нежит синеву
Янтарным блеском солнечного мёда.
25\10\08
Чёрный квадрат монитора,
Словно картина Малевича.
Скорая будет не скоро.
Мне не положено нервничать.
Кто я? Поэт-самоучка,
Ставший душевным калекою.
Сердцу устроивши взбучку,
Новые строфы кумекаю.
Как меня всё раздражает,
Видно поднялось давление,
Но я сижу, продолжаю
Что-то писать в исступлении.
Чёрный квадрат монитора,
Словно картина Малевича.
Скорая будет не скоро.
Мне не положено нервничать.
13\11\08
Венецианские каналы
Пересеку я на гондоле.
Прекрасны белые кораллы
В небесно-синем ореоле.
Со мною будет сеньорита,
Воздушней образа Мадонны,
С чуть видным блеском малахита
В глазах божественно-бездонных.
Заговорю я с ней о вечном,
Хоть языка её нее знаю;
Стихи о жизни быстротечной
Ей вдохновенно прочитаю.
И что-то вспыхнет между нами
Такое нежное, живое;
И чувств нахлынувших цунами
Двоих укроет с головою.
Вот так, часов не наблюдая,
Мы просидим, прижавшись ближе.
Мне не нужна была любая-
Лишь та, что сердце моё слышит.
01\12\08
Я живу от стиха до стиха
И мне нечем занять промежуток.
То невольно берусь за стакан,
То слоняюсь среди проституток.
Не могу я всё время писать!
Почему я родился поэтом ?!
Надоела мне эта тетрадь-
Декаданс неумелых куплетов.
Почему не могу я, как все:
Полюбить, становиться любимым,
Посещать по субботам бассейн
И не пить до беспамятства пиво,
Получить наконец-то права
И купить неплохую машину?...
Эх, наверное, мама права-
Из меня работяга поршивый.
Непутёвый, пропащий, лихой,
Хулиган или глупый повеса.
Я ещё ведь совсем молодой,
А уж к жизни слабы интересы.
Но живёт в моём сердце одна,
Что способна спасти бедолагу.
Коль полюбит меня без ума,
То я стану послушной дворнягой.
02\12\08
Поэт и Муза
Я знаю, что такое Муза,
Она пришла в твоём обличье,
Как дантовская Беатриче;
Во имя нашего союза…
Святой источник вдохновенья
В тебе открыл необъяснимо.
Я слишком чуткий и ранимый,
Чтоб не прогнуться под давленьем.
Боюсь спугнуть тебя, как птичку,
Что села на моём карнизе.
Со мной вот так - впервые в жизни,
И это – больше чем привычка.
Ведь я не вижу просветленья,
Лишь безнадёжные симптомы.
Не узнают родные дома,
Я стал похож на приведенье.
Поэт и Муза – не константы,
Они, увы, непостоянны,
Их связь сильнее расстоянья,
Меж ними вечная Антанта.
15\12\08
Как теперь там, на Рязанщине ?
Мысли летят вереницей.
Мне возвратиться пораньше бы-
Синью приокской напиться.
Помню, под лысой берёзою,
Там, у родимой калитки
С осени были разбросаны
Листьев янтарные слитки.
Ныне всё сдавлено путами
Снега – немого чистюли.
Был я спокойным малюткою, -
Так говорила бабуля.
Был я спокойным малюткою,
Стал беспокойным подростком.
Словом сражаюсь с ублюдками,
С нашей системой уродской.
Чувствую, я на Рязанщине
Буду, наверно, не скоро.
Жизнь – лишь цыганка-обманщица.
Время, похоже на вора.
05\01\09
Душа покоится на трёх китах:
Любовь, надежда и святая вера.
Отображаю я в своих стихах,
Что для моей эпохи характерно.
Безвременье…Сплошная пустота…
Пошлятина…Засилье демократов…
Мы переняли худшее у Штатов.
Духовная нависла нищета.
Я поколенья своего стыжусь,
Нас – выкидышей бляди-перестройки.
Она заставила старушку-Русь
Горбатиться в лохмотьях над помойкой.
Но те, кто появились позже нас,
Ещё глупей, безжалостней, чернее.
В Москве всё больше иноземных рас.
Дороже всех обходятся евреи.
В политику соваться не хочу,
Ведь чище босяком стоять в навозе.
Я сволочей открыто сволочу
И выступаю в качестве занозы.
Её, конечно, вынут без труда,
Но загноится вражеская рана.
И гордо тост поднимет тамада:
“Я пью за павшего в бою неравном”
01\02\09
Я – беспокойный пилигрим,
Бреду к святыням февраля.
Себя сожгу, чтоб озарить
Наши российские поля.
Дороже жизни только жизнь
Той, без кого не проживёшь…
Глаза закрою – я во ржи;
И ностальгии льётся дождь.
Несу годов своих баул,
В нём 20 будет их уже.
Чтоб не кричать потом: ”ау!”,-
Зарубки ставлю на душе.
Рубец я делаю стихом,
Чтобы совсем не заплутать,
Чтоб постоянно вспоминать:
Чем я живу в краю земном.
И может быть, когда-нибудь
Такой же вечный пилигрим
В тайге времён отыщет путь,
Зарубкам следуя моим.
21\02\2009
Судьба распалась нА две эры:
Что было до, что станет после.
Пойдёт мне скоро двадцать первый
И я уже, как будто, взрослый.
Не избежать мне неизбежность,
Не обойти необходимость;
Лишь остаётся безутешно
Надеяться на Божью милость.
Всё будет, рано или поздно.
Да мне всего ведь и не надо:
Повыше творческого роста
И жизни вкуса рафинада.
Какие барские замашки!
Пора бы закатать губёнки.
Вернулись бы ко мне двойняшки-
Такие милые сестрёнки.
Ну а пока я просто в шоке
По капле принимаю время
И по заброшенной дороге
Тащусь растерзанною тенью.
13\03\09
Ты всё равно меня не понимаешь,
Ты говоришь, что я живу не так,
Что жизнь моя похожа на бардак;
А за собой, увы, не замечаешь.
Зовёшь меня ты словом “подражатель”
И думаешь, что в позу я встаю;
Судьбу, мол, проживаю не свою;
А ты все силы на меня потратил.
В причёске лысого не обвиняют, -
Запомни, друг мой, раз и навсегда.
Стихи мои - кристальная вода;
Целебной силой душу наполняют.
Но для тебя ведь всё это пустое,
В меня ты веру скорбно потерял.
По-твоему, я очень низко пал,
Веду себя на редкость недостойно.
Ошибки все мои от алкоголя!
Когда я трезвый и вопросов нет.
Не забывай, мой друг, что я – поэт
И часто выхожу из-под контроля.
Как я, ты близко к сердцу принимаешь.
Прости, прости, я это не со зла.
Порой я сам себя не понимаю
И совершаю глупые дела.
14\03\09
В городах-миллионерах,
Оторвавшись от земли,
Потеряли люди веру,
Затянули душ ремни.
Нет для них духовной пищи,
Только пошлости пайки
Жрёт народ от века нищий,
Задыхаясь от тоски.
Всё спешим, спешим куда-то
И идём на поводу.
Так недолго брат на брата,
Как в семнадцатом году.
Жизнь – всего лишь проститутка;
Кто богаче, тем и даст.
Неудавшаяся шутка,
Что в России нету каст.
Не избегнуть нам раскола,
Если можно всё продать!
Для кого-то кока-кола,
Как священная вода.
Мы остались без идеи,
Сбились векторы пути.
Чтоб доплыть до возрожденья,
Надо вместе нам грести.
04\04\09
Есенин - это Россия! Есенин лучший поэт Руси!